Schicht um Schicht

Schicht um Schicht,
mit Stoff umhüllt.
Gericht um Gericht
und mit Zucker herunter gespült
Zu klein – zu Klein,
die Türe unter dem Himmel.
Ein Hausschwein,
unter Lappen schon der Schimmel.
Zu klein der Stoff,
umhüllt das Fleisch nicht ganz.
Was beim Essen troff,
sah nimmer mehr den fleischgen Schwanz.
Frust hinein – Frust hinein,
so muss es sein ein Schwein zu sein.
Frust hinein – Frust hinein,
die Welt ist mir schon viel zu klein.
Nimmt die Klinge schnell zur Hand,
leuchten rot, das letzte Abendbrot.
Gefärbt ist nun jede Wand,
so sehed – das Schwein ist Tod.